L'épine au front ...

L'épine au front,la main blanche, du bois, se détache.

Les cordes du cou rompent la chute, rendent la voix.

Les pieds au sol glissent : il marche.

Où vas-tu sombre frère ?

Sur mon corps ton empreinte verte

De ta bouche à ma face ton baiser amer...

Chant de l'incontournable perte !

Ton ombre n'a pas compris la farce :

Il était temps pour toi de partir.

En vérité nous ne pouvions être deux.

L'un de nous, pour l'autre, devait mourir.

Des ténèbres écoute mes aveux :- " Je suis le dernier homme.Autour de moi, de nouveau, il n'y a plus rien. Pour Toi mes yeux creuvés pleurent un Requiem.

Quant à moi, l'éternité se jouera demain... "

 

 

 

A l'intérieur du trait

 

A l’intérieur du trait

les formes se bousculent,

s’informent et se croisent

sans cesse

 

 

De collisions en collisions
D’effleurements en écarts
L’histoire se dessine
D’elle-même

Un peu comme l’évidence
D’une parole
Lorsqu’elle se déploie
En souffle
Chuchotement

Des ondoiements configurent une scène
Dont les variations ne cesse de se démultiplier

Acte après acte
Les événements s’impliquent.
Noir sur Blanc

Ça sort d’un cadre
Pour pénétrer dans un autre
Puis ainsi de suite …

Territoire après territoire
« déterritorialisation »  continue...

 

Les Figures finissent toujours par se rencontrer
En s’écartant du trait
De la limite.

Ça commence donc.
Et ne s’arrête pas

 

Ne s’arrête pas

Ne s’arrête jamais

jamais...

 

Une histoire d'huile

Quelques traces

presque rien

juste l'amorce posée

qui s'offre à devenir